Invierno

"Ella se fue en un tren derechito al infierno..." 

 

Es mayo, y sin duda, hace frío (17° y lluvias dispersas sobre nuestras cabezas). Dentro de la habitación no hay música, 11 pares de ojos la observan desde las paredes y en medio preguntas, preguntas que a la vez están en medio de su cabeza, preguntas formuladas horas atrás, preguntas cuyas respuetas se materializaron minutos después de ser formuladas.

-Sin duda mi miedo está en dónde está tu ausencia- le dijo. 

La misma ausencia que siempre estuvo escrita, trazada, porque en cada pincelada que daba al desgastado cuadro que era su vida descubrió que no había nacido para artista.

-Porque siempre fui esto, una vieja estación de paso-

Todos eran tren, ella estación, todos corrían, incluso volaban, pero ella siempre en el mismo sitio, de pie aparentemente pero con paredes internas destruidas, resquebrajadas, rotas, viejas y corroídas por el tiempo... desgastas.

Golpes de luz en su sombrío corazón le demostraron porque valoraba la ternura.

-Porque en ella puedo ver todo lo que jamás seré... todo lo que temo ser-

Aún no sabe como enfrentar al mundo con tanta lluvia interna que es la que hoy la cobija, reemplazando a cálidos abrazos, abrazos que estremecen los sentidos y la piel.

"...y ya por acá nunca la volveremos a ver" A.L.