Verbo

 

Eres el verbo

… mi acción, mi pasión, mi estado…

verbo inconjugable que cada noche mis labios pronuncian

estás ausente… ahora todo es pasividad.

Sueños que se esfuman

noches que desgastan

amaneceres sin brillo

porque eras el faro

y has decidido que mi barca quede a la deriva.

 

Invierno

"Ella se fue en un tren derechito al infierno..." 

 

Es mayo, y sin duda, hace frío (17° y lluvias dispersas sobre nuestras cabezas). Dentro de la habitación no hay música, 11 pares de ojos la observan desde las paredes y en medio preguntas, preguntas que a la vez están en medio de su cabeza, preguntas formuladas horas atrás, preguntas cuyas respuetas se materializaron minutos después de ser formuladas.

-Sin duda mi miedo está en dónde está tu ausencia- le dijo. 

La misma ausencia que siempre estuvo escrita, trazada, porque en cada pincelada que daba al desgastado cuadro que era su vida descubrió que no había nacido para artista.

-Porque siempre fui esto, una vieja estación de paso-

Todos eran tren, ella estación, todos corrían, incluso volaban, pero ella siempre en el mismo sitio, de pie aparentemente pero con paredes internas destruidas, resquebrajadas, rotas, viejas y corroídas por el tiempo... desgastas.

Golpes de luz en su sombrío corazón le demostraron porque valoraba la ternura.

-Porque en ella puedo ver todo lo que jamás seré... todo lo que temo ser-

Aún no sabe como enfrentar al mundo con tanta lluvia interna que es la que hoy la cobija, reemplazando a cálidos abrazos, abrazos que estremecen los sentidos y la piel.

"...y ya por acá nunca la volveremos a ver" A.L.

Augurio

"Miedo" /Deysi Benalcázar Porque cuando mi mente intenta jugarme una mala pasada y finge olvidarte basta con volver a dibujarte dentro de mis sentidos,de todos los que alteras, (que son más de cinco) basta con volver a dibujarte con cada una de tus palabras. Porque tus versos son mi mejor literatura para contrarrestar el miedo y el olvido

Galería

El compositor imaginó que podía escribirle una canción eterna pero las notas musicales poco a poco se le iban agotando, la melodía se iba convirtiendo en ruido, en silencios… silencios lastimeros que le herían más allá de los sentidos. EL escritor imaginó poder escribirle un poema eterno pero las palabras poco a poco se le iban agotando, la magia de sus palabras se iban convirtiendo en abismos, abismos que solo eran visibles más allá de los sentidos. El fotógrafo creyó que podía capturarle una imagen bella de manera eterna pero poco a poco las imágenes se le iban agotando, la belleza de sus imágenes se iban convirtiendo en horribles manchas del mundo, manchas perceptibles para quien deja de creer en sus sentidos. ¿Qué hago ahora con estos silencios, con estos abismos y con estas manchas del mundo? ¿Los incinero? ¿Les hago un altar? ¿Les construyo una habitación en mi pecho? No… Simplemente los uno a la colección y continúo caminando hasta que esta nueva eternidad llegue a su fin.